A MANO ARMADA

A mano armada (Alcoba del agua)

Josefa Parra

Le robamos amor al amor,
porque no hay más amor que el asignado:
la cifrra invariable que te entregan
al nacer, como el pelo o la estatura.
Mueves los montoncitos de cariño,
puñados de deseo, algunos besos,
de un lado para otro; vas sisando,
mordisqueando el montante de tu afecto.
Robándole al amor, amor, qué simple,
qué inútil además.

Cuando anochece,
necesitado y triste y pordiosero
vuelves hasta una casa en la que apenas
te queda más que el hueco
para acostar tu alma.


Imagen: Memories and Regrets. Afred Stevens

ROSA ROSAE

Habla. Andrés Trapiello

¿A qué lengua se traduce la lluvia?

¿Cuántas sílabas forman el perfume que la rosa destila?

¿Con qué rimas uncirías las olas de la playa?

¿Serías capaz de discernir los hemistiquios en el beso último de dos amantes, y ponerle acentos al silencio sutil de sus pupilas?

¿Qué humana ortografía serviría para ese ladrido que a lo lejos se oye en plena noche o para el pulso que late en todo astro, incluso muerto?

Dime con qué alfabeto se transcribe el sueño de la vida,

dímelo sin palabras, que son merma,

sin rima, sin acentos, sin medida,

y luego, habla.

Lectora. Pablo Picasso

TERRAZA CON EXTRANJERAS

Lugares comunes. Camilo de Ory

Nunca estuvieron cerca de nosotros
-permanecen distantes como Suecia-.
No debemos cebarnos en su carne
blanca como un pecado olvidadizo.
(Suecia jamás nos cupo en un poema.)

Hay algo de irreal en sus miradas,
es como si nosotros no estuviéramos.
Hay bastante de ausencia en su presencia.

Nos miran y nos miran desde lejos.
Se callan en idiomas extranjeros.


Imagen: Jean Honoré Fragonard

DEL TACTO

Alcoba del Agua Josefa Parra

Acércate despacio a mis dominios;
que tus dedos tanteen el espacio
ciegamente, la oscuridad que envuelve
mi cuerpo; que construyan un camino
y lleguen hasta mí a través del velo
espeso y taciturno de las sombras.
Sálvame con la luz que hay en tus dedos
si me tocas, conjura la desidia,
enciéndeme o abrásame en el tacto esplendoroso de tus manos.

Como las mariposas de la noche,
hacia la llama iré que tú convocas,
que prefiero quemarme a estar a oscuras.

Imagen: Lord Leighton

NOSTALGIA

¿De qué se nutre la nostalgia?

Uno evoca dulzuras

cielos atormentados

tormentas celestiales

escándalos sin ruido

paciencias estiradas

árboles en el viento

oprobios prescindibles

bellezas del mercado

cánticos y alborotos

lloviznas como pena

escopetas de sueño

perdones bien ganados

pero con esos mínimos

no se arma la nostalgia

son meros simulacros

la válida la única

nostalgia es de tu piel.

Nostalgia

Mario Benedetti

Imagen: Pierre Bonard

DOBLE VIDA

¿Si yo soy tu sueño
por qué me siento sola
cuando me sueñas?

Llego arrastrándome
a tu boca
cuando duermes
y no sé cómo empezar
a contarte una historia
que se parezca a ti
para que nunca sepas
que yo vivo contigo.

Los sueños somos
como las sombras,
pertenecemos a un solo cuerpo
pero queremos ser
otra persona.

Pequeña confesión
Ana Merino

Imagen: Colombine. Francine von Hove

CANCIÓN INDIA

El collar en rojo
sobre tu desnudo.

Deja que tu pelo
se convierta en humo
igual que la luz
-al abrigo tuyo-
se vuelve penumbra
sobre tu desnudo.



La piel en desorden,
los ojos sin rumbo,
pero el viento lleva a lugar seguro,
cuando se desata sobre tu desnudo.

Deja que la prisa
detenga tus muslos,
que tiemble en tus pechos
un halo de orgullo,
aceite de luna
sobre tu desnudo.

Cabalga la india.

El silencio impuro
y el collar en rojo
sobre tu desnudo.

Canción india
Luis García Montero

Imagen: Desnudo. Ignacio Díaz Olano