Torino, 1950

Torino, 1950

Joan Margarit

De joven deseaba pasear

cerca del mar de invierno con su amada.

Él es, hoy, el invierno

y lleva en su interior la fría niebla.

Camina solo y mira a las muchachas

que, sin verlo, pasean soñadoras.

Uno supone que vendrá el invierno

junto a una chimenea, en una casa

con altos techos y con los cristales

empañados mirando hacia las viñas.

Pero una noche llueve y hace frío,

y la lluvia ha velado las farolas,

y uno ve en un café, tras los cristales,

a los otros que ríen, a cubierto.
Y entra en ese café, pero a su mesa 

no lo acompaña nadie más que el frío

y el monólogo absurdo de la lluvia.

Y comienza a pensar en la sonrisa

de las mujeres que ha perdido, alegre

por haberlas amado: entre las mesas

ve de nuevo la calle en primavera,

las hojas de los plátanos, los bares

saliendo a las aceras y murmura

un nombre, y unos ojos de muchacha

se miran en sus ojos, y ahora nadie

tiembla de frío o siente, ya, la lluvia.